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«Un jour d’été, sur une place de Barcelone, mon mari a pris un oeillet rouge qui traînait sur un muret et l’a mis à sa boutonnière.
Ce geste m’a terrifiée: cet oeillet n’était pas à nous… Tout à coup, ce geste pouvait nous faire entrer dans une histoire qui n’était pas la nôtre. Cet oeillet avait une odeur d’histoire policière… Plus tard, une promenade VTT a failli tourner au drame : nous nous sommes perdus, l’orage a éclaté et les gens qui nous ont permis de nous abriter dans une ferme isolée, étaient bizarres, bizarres…»

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